Юрий Николаевич Орлов - Дуэль. - Юрий Николаевич Орлов
Скачано с сайта prochtu.ru

* ДУЭЛЬ *

Была жаркая, влажная тропическая ночь. Вся команда мучилась сном. Влажные простыни, влажные переборки в каютах, тяжёлый влажный воздух моря и горячих, неспокойных тел. Все иллюминаторы отдраены. Все двери открыты. Корабельное время 02.00. Нет, заснуть не могу. Пойду на верхнюю палубу, покурю, поболтаю с дежурным, с вахтой. Присаживаюсь на комингс рубки дежурного. Закуриваю. И небо здесь чужое, и звёзды не такие как в России.
- А-а-а... Не спишь, сынок... - это подошёл грузный, старый как рептилия боцман Степаныч.
Мы знаем друг друга не больше месяца. Боцману почти под 60, мне же только 19. Трудно это объяснить, но у нас сложились какие-то почти нежные, почти товарищеские отношения. Степаныч всю войну прошёл морем, тонул, горел, был ранен. Вообще-то мне всегда везло на интересных людей. Степаныч был интересен. Нас он гонял как крыс, именовал не иначе как “ рыбьими потрохами “ и “ сопляками “. Старпома Нехорошева (вот уж фамилия ) звал “ салагой “. До сих пор в ушах стоит его скрипучий голос .
- Что-о-о?! Коробке ржаветь?! Порезать на иголки?! А тельняшки шлюхам на трусы! У-у-у потрохи! Христофораколумбабогадушумать!
И пошёл, и поехал. Ругался он виртуозно и умел это делать достаточно громко. Беги, братва, шхерься. Боцман осерчал, сейчас сыпать будет.
- Да и Вы, Степаныч, тоже что-то загуляли. Поди, супругу Вашу вспомнили?
- Да-а-а... Тяжело моей бабке... Стара уж... Тоже, наверное, не спит... Ждёт...
-Слышь, Степаныч, ну я - подневольный. Куда свиснут - туда и сунут. Служба. А Вы? Уже года... Грели б друг - дружку на берегу. Что Вам здесь на чужбине?
Дед- боцман не ожидал такого поворота. Всей команде было загадкой его появление на корабле. Врачи старательно выбраковывали нас перед боевой службой, делали какие-то прививки, ласково смотрели в глаза, пломбировали и вырывали кариесные зубы. Но, как и почему здесь оказался этот грузный, неповоротливый, старый человек?
- Да, сынок... - тяжёлый, хриплый вздох. - Да-а-а, Юра... Я на море уж 36 лет. Нет, постой... С 42-го. Ну-ка, подсчитай, - он чуть растерялся.
-38, Степаныч.
-Вот уже 38... Бабка ругается. Бедная женщина... вот ждёт... С 42-го ждёт... А я, черепаха старая, брожу тут. Нет... Баста! Последний раз хожу с вами. Брошу якорь к бабке. Хватит. Дай, сынок, цигарку, - скрипит он.
Глаза у Степаныча заблестели. Мне стало неловко. Курим, молчим. Опять молчим и снова курим.
-Ходил я на “ Крымском “ в 68-м в Средиземку, - говорит он не мне, в пустоту. - Пришли в 55-ю точку. Стали на якорь. Ночью поставили вахту против подводных диверсантов. Вахту тогда, сынок, стояли морские пехотинцы, - он затягивается папироской. Вижу, как дрожат его руки. Я молчу, боясь прервать его рассказ. Даже последний “ карась” на корабле знает, что историй и баек у деда на 1000 и одну ночь. Я даже не дышу.
- Вот здесь, сынок, прямо по курсу твоего носа, стояли вахту два земляка. А я был дежурным по кораблю... В ту ночь... - он замолкает.
-Возьми, Юрочка, фонарь, да осмотри внимательно кнехт. Да не тот! За турачкой!
Смотрю и так и сяк. Кнехт как кнехт.
- Ну что, сынок?
Молчу как рыба. Не скажу ж старику , что кнехт обыкновенный. Обдирал я его скребком, да и красил сам же, в прошлом году. Чёрт его знает, что тут искать. Молчу. Делаю вид, что старательно изучаю кнехт. От усердия, я почти носом касаюсь металла. Не выдержал боцман, подошёл ко мне.
-Да не там, - серчает старик, - вот смотри...
Смотрю. Вмятина в верхней части пала. Не большая, с двухкопеечную монетку. Да и не глубокая. Не более сантиметра.
- Стояли вахту два земляка... Да начали друг в дружку палить с автоматов. Ну думаю, сынок, хана! Водолазов обнаружили. Выбегаю, один за этим кнехтом отстреливается, а другой... Вот там... где мы курим...
Он опять замолкает.
- Пуля в кнехт-то и угодила. А другая-то в голову... Он на палубе и залёг. А земляк его... Автомат в подбородок сунул и полоснул себя... Меня мозгами-то и брызнуло. Вот так-то, сынок...
Окончив рассказ, Степаныч тяжёлой походкой пошёл в свою каюту.
-Товарищ мичман! - очнулся я от страшного рассказа. - А за что они убили друг друга?! - прокричал я в его спину.
-Оба они были с одной деревни... И девку они одну любили. Красивую... Да не поделили... Красивая была девка... - сказал он уже сам себе, заходя в проём бронированной двери.
Я с трепетом глажу рукой след от пули, трогая пальцами тёплый металл.
Мир Вам, влюблённые.


* * *



Другие книги скачивайте бесплатно в txt и mp3 формате на prochtu.ru